Боль сорок первого опять слепит глаза

Боль сорок первого опять слепит глаза.
Рассказы прадеда вновь разрезают уши.
Да, только вряд ли он всё внуку рассказал.
Как полз в болотах вдаль, совсем обезоружен.

Что поджидать могли всегда, везде и всех.
Ломая челюсти, сворачивая горла.
Не помнит он и сам всей боли и помех.
Ну, а в зобу опять дыханье сильно спёрло.

Немецкий говор тот всё режет по ушам.
Как можно действовать, тех слов не понимая?
Лишь в сорок пятом успокоилась душа.
Жива и память в нём о том девятом мая.

Как ели грязь они, ведь нечего поесть.
А приходилось выживать любой ценою.
Повсюду в воздухе летает боль и месть.
Поверьте, люди, так непросто жить войною.

Заплакал дед, а вслед за ним заплакал внук.
В руках у них лежат Отечества медали.
Они за подвиги, но сколько ж в этом мук.
Да, разве ради них там столько лет страдали?

- Живи, мой дед, уже немало лет прошло.
Что было там, с тобою здесь не повторится.
Пришёл живым, и знаешь, в этом  повезло.
С тобой мы сможем обо всём наговориться.

Утёр слезу, свои расправил плечи дед.
Да, мир и после, внук, уже немало ведал.
Без той  войны живём восьмой десяток лет.
Да, здравствуй мир! Пусть не забудется победа.