***

Спасибо за равнодушие,
за то, что не разбередила душу.
За силы,
что нашла в себе,
за то, что стала красивой.
За то, что я стала лучше.
Лучше себя той, что вчера
боялась быть одной
и плакала по вечерам.
Спасибо тебе за то, что не стал со мной
делить уютные утра.
Спасибо, что там, где ты, всегда многолюдно,
а я была лишь твоей пробой пера.
Возможно, даже и высшей пробы,
но не полюбила и я до гроба,
а ты ожидал от меня страсти и дифирамб.
А прошлое меня предупреждало,
что бывает, повторяются ненастья.
И что порой глаза не горят от счастья.
Это все не то и не нужно драм.
Лить слезы мы будем потом,
как и, возможно, скучать по нашим губам.
Только это все не важно,
ты ведь понимаешь сам,
что если не любишь, то это не страшно.
Значит, не быть нашим совместным мечтам.
И если сможешь забыть, хотя ты точно забудешь,
глядя уже в другие глаза,
ты полюби кого-то вопреки, не ради
непрестанно бегущим вперед часам.
И пускай кто-то другая будет самой желанной,
которую ты будешь нежно гладить по волосам.
А мне уже хватило и опыта, и ссадин,
я так устаю за день,
и никто даже рядом не сядет
и не пойдет за мной по моим следам.
Наверное, я была слепой,
поверила безумным снам,
где ты был счастлив и только со мной,
но я рассказываю об этом только моим стихам.
И для чего нужна душа поэта?
Когда через месяц лето,
а я как всегда холодна и не согрета,
не выпита кем-то до дна,
курю вредные сигареты.
И сама с собой скоро заговорю,
хотя, я чувствую себя немой.
Ведь я никого
не люблю.
Но я хорошо помню себя молодой.