Память

Мне кажется, я вспомнил наше лето.
В метель, но что-то около рассвета,
Открылось даже как была одета
И как звучала.

Как мы лежали на покатом склоне,
Учили геометрии ладони,
Считали листья в изумрудной кроне:
"Давай сначала?"

Сначала было слово, правда? Отче
Сказал: "Да будет свет!" — не стало ночи.
И если на свершенья нету мочи —
Мы всё болтаем.

Но время действия пришло, амиго.
Нас в точности заждалась Коста-Рика!
Любая, в общем-то, страна, где тихо
И пахнет маем.

Пока же мыслями стекаем в переулки,
Где формируются, подобно булке
В печи, затем выходят на прогулки
Вот эти строки.

Ведь Бог сказал, что должен в стольном граде
(Пусть я его люблю, сказать по правде,
Но тем больней писать в своей тетради
О неком проке)

Творить и жить, не замечать морозы,
Терпеть, что быстро увядают розы,
И женщины, охочие до прозы,
И злые рожи.

Вообще все люди, в некотором роде,
Забыли о своей, людской, природе.
И даже музыка подвластна моде,
Хоть вон из кожи.

Я погасил рояль, затихли свечи.
Ах, если б голова венчала плечи!
Тогда б не сделал смыслом жизни встречи.
Грустить не буду.
***
Склон был пропитан нашим разговором
Я был оркестром, ты мне дирижёром
Мы, видимо, не поддаёмся ссорам
Каким-то чудом.

Но я один. Один в большой квартире.
Мои стихи похожи на псалтири.

Метель веками обитает в мире
Своих блужданий.

Я, кажется, придумал наше лето.
Всё время в ожиданиях ответа,
Так хочется, чтоб было много цвета
Воспоминаний...