Сегодня, не заметив даже,
Измазал, словно трубочист,
Чернилами, чернее сажи,
Бумаги белоснежной лист.
На нем с чернильной пуповиной
Родился стих – он грусти плод.
Простая осени картина,
Но как же за душу берет.
Пора пришла, с бездонной выси.
Стекает осени покой.
Перебирает ветер листья
Над охладевшею рекой.
Итог подводит, как бухгалтер.
Каков доход, таков расход.
Ведь лето, увольняясь завтра,
С собою зелень унесет.
Предосеннее
© Copyright: Д.Кольцов, 2016
Свидетельство о публикации №116050203789
Свидетельство о публикации №116050203789
Рецензии