Нету

Ивы тихо в пруду отражаются,
Обрамляя небесную высь,
Кто построить себя пытается,
Вырастает соломиной вниз.

Вот такая родная стихия,
Опасаюсь и слов, и людей -
Не такие они, не такие...
Нет основы у них для гвоздей!


Рецензии