В голубой, прозрачной, чистой выси,
В поднебесье, в ясном лепестке.
В чистом поле, в лесе, по тропинке
Я иду, бегут все дни быстрей.
В странном ритме, в мелочи истоптанной,
В рыси ветра, в играх мотыльков
Мысли ходят и воют с ветрами.
Вновь срываются с каменных шипов.
В рваных, ломких, отношеньях искренних.
В шутках, смехе может быть и боль.
Я опять пишу стихи и мысли.
Не могу перечеркнуть я слов.
***
© Copyright: Ольга Писарик, 2016
Свидетельство о публикации №116050203109
Свидетельство о публикации №116050203109
Рецензии