Проплыл в тумане мой кораблик утлый,
Волной его прибило к берегам.
И материк пристал к моим рукам,
От солнца в мае ставшим очень смуглым.
А что же делать мне с материком?
Он невелик, лишь поместились ноги,
Пытаюсь материк вместить я в слоги,
Но влезли слоги все не целиком.
Сумбур какой-то и нет мысли точной,
Земля большая, но не материк!
Он так похож на лысого парик,
И любит ум мой, кажется, заочно.
У каждого поэта ног устой
Как ноги ни поставь, всегда - непрочный,
И взгляд на жизнь во времени не точный,
И славы звук то громкий, то - пустой.
Мне повезло, я в славе не купаюсь,
Я - где-то там, где пусто от людей.
Мне кажется порою, я - злодей,
И от того я утром тихо каюсь.
Как нелегко обочиною быть!
Ещё трудней быть в очень громкой славе...
Похожа слава на дороги гравий,
Обочину что любит вечно бить.
май
Проплыл в тумане мой кораблик утлый
© Copyright: Валерий Мухачев3, 2016
Свидетельство о публикации №116050202183
Свидетельство о публикации №116050202183
Рецензии