Очевидность несёт pizdецом… Скоро уже, очень скоро
Прогнувшийся мир отфильтрует галдящий сор.
Попрощаться, слюнявясь, припёрлась приятелей свора.
Хули утрировать? Со сворой, канеш, перебор,
Но десяток-другой человек подгребло, как на праздник:
С этим бухал, с этой спал… О, и ты, Брут?
Не удивлюсь, если скажешь, что выплакал слёз тазик,
Хотя говори, что хочешь - привык, когда в душу срут.
Но глядя с небесных кущей, как ты мочишься на могилу,
Сделаю милость – шмыгнув, угандошу тебя плевком.
Думал, что манной небесной можно колоться в жилу?
Не угадал, паскуда! На huy беги с ветерком
Вдоль берега стрёмного рая, сжимая муде в кулачишке,
А стилоса ржавое жало скрывает пусть тоги рвань.
Кстати, сиё безобразие запротоколируют в книжке.
Сказать бы успел побольше, да ты проколол гортань.
Et tu quoque, Brute!
© Copyright: Тень Василия Мрачного, 2016
Свидетельство о публикации №116050201043
Свидетельство о публикации №116050201043
Рецензии