Нет тепла, лишь одни укоры,
Как туман на речной воде.
Мы, бродяги, певцы и воры,
Никому не нужны нигде.
Песни мне, а кому-то кражи –
Точно так же с них дух болит,
Ничего я в судьбе не нажил,
Кроме грусти пустых обид.
Но люблю и луга, и веси,
Всех люблю я, смешной, ничей,
И смотрю, как хрустальный месяц
Рыбой мечет икру лучей.
И родятся из света строки,
Словно этих лучей мальки,
Чтобы видели путь далекий
Мы, беспутные дураки,
Чтобы шли по дороге прямо.
Край ты мой, не лишай тепла,
Чтоб душа и вора, и хама
Кроткой нежностью расцвела.
Знаешь, каждый внутри хороший,
Тем дари вешних птиц полет,
Кто в колодках, не чуя ноши,
Звонче всех о тебе поет.
Пусть обвили грехи, как змеи,
Шепчет он из последних сил,
Как душою любить умеет
Тех, кто вовсе о нем забыл.
Как губами припав, усталый,
Пьет твой дар из хрустальных рек
Самый низкий и самый малый
Некудышний твой человек.
Знаешь, каждый внутри хороший
© Copyright: Игорь Кабанов, 2016
Свидетельство о публикации №116050109418
Свидетельство о публикации №116050109418
Рецензии
