Двадцать первый год рождения

                На смерть поэта


Вы слишком крепко сшиты,
Вас не пронять ветрам,
Вы помните убитых
И каждый старый шрам.

Пустеет больше комнат
И ваш все меньше ряд,
Но то, о чем все помнят
Всё больше говорят.

И жнут плоды усилий
Всех мёртвых и живых,
Твердят - мы победили,
Но победили вы.

Вы слишком крепко сшиты,
Вас не пронять ветрам,
Про то, что не забыто,
Известно только вам.


Рецензии