На смерть поэта
Вы слишком крепко сшиты,
Вас не пронять ветрам,
Вы помните убитых
И каждый старый шрам.
Пустеет больше комнат
И ваш все меньше ряд,
Но то, о чем все помнят
Всё больше говорят.
И жнут плоды усилий
Всех мёртвых и живых,
Твердят - мы победили,
Но победили вы.
Вы слишком крепко сшиты,
Вас не пронять ветрам,
Про то, что не забыто,
Известно только вам.
Двадцать первый год рождения
© Copyright: Дождь Дождь, 2016
Свидетельство о публикации №116050100775
Свидетельство о публикации №116050100775
Рецензии