Мои поэты - 1. Пушкин

 Поэты - где ноги замочил, а где и с головой.
Великие   говорили о мире, а значит о себе, и о себе как о Вселенной.  (обычный шрифт - стихи мои, курсив – других авторов)
       
        Всё ли нас, задевает на свете,
        Безусловно  - только одно,
        Слезинка пролитая в прошлом веке,
        В этом режет Титанику дно.

Я миновал период  сюсюканья. Мама -  библиотекарь, следила, что бы со мной говорили  правильным  русским языком. У бабушки, Анисии  Николаевны была образная, ритмически организованная, афористичная речь: «Прилетел Петушок Золотой гребешок, сел на прясла,  -«Куда, куда?» - на присголован (показала рукой на спинку кровати) – Несёт меня лиса, за синие  леса, за высокие горы, в дальние края.
 - « Не судите, да не судимы будите»,  - «Из – за хорошего мужа, жена просужа»,  - «Из дерьма конфетку, сделать».
Отец – выражал мысли образно, ёмко, сжато. Я верил слову безоговорочно. В детском саду учили строки Пушкина: «Лебедь белая плывёт» И вот, нарушение  закона русского языка – (для меня лебедь мужского рода, ну напишите  Вы лебёдушка), равносильно крушения моральных устоев  - нельзя наступить на хлеб. Да – Александр Сергеевич, меня как всякого русского мучило, ну почему Господь допустил столь раннею смерть,   какая на Вас вина? 
.             ПОЧЕМУ?

О Пушкине в школе, когда узнаёшь,
Кто нашего Сашу убил на дуэли?!
Рвёт в пёрышки душу та смертная дрожь,
Что в прорубь бросает нас черной купели
 
Смыкаясь, по небу скребёт лёд: «Дантес,
Растай», пистолет и пульнул бы по ели,
Мужчина, что льдина - для чина протез,
Всегда так себе и представлял я Сальери.
   
В учебные дни, той, Советской страны,
Навили на нас истин пуд паутины,
Сальерями  Моцарты устранены,
Злодейство и гений – не совместимы!
   
И с первого класса, всем классом не раз,               

Пуляли мы дружно в Сальерину рожу:
«Так мстили, Ляксандр свет Сергеич, за Вас,
Не всю написали вы классную прозу!»
         
А славе такой Герострат вряд ли рад,
Изъели Сальери от мщения мыши,
Каких можно ждать от потомков наград,
Ведь правды нет на земле, нет и повыше!
         
Себя невзначай Моцарт сам траванул,
Испил взял винца да свинцового вкуса.
Так, что Александр Сергеевич загнул,
Вот раньше всех сроков и встретил Исуса.
         
Сальерино разве б стрелял пистолет,
Пиши вы «Моцарт», да без «Сальери»,
Стихи сочиняли б до ста слишком лет,
А дети за партой, потея, умнели.
         
Не раз, а всю жизнь мы жалели о том,
На ложе проруби - чёрной постели -
«Прости ради бога Сальери Антон»,
Потом, завывая, всё пели метели.
       
Летит, но бывает не то на скрипит,
Пиит, перо в руке Господа Бога,
Тогда получает он пулей Рескрипт:
Быть завтра к восходу у неба порога.
         
Прекрасно перо зарёю в руку легло,
Остро, но порой дерзко колет до боли,
Сломил, а другое - найти нелегко,
Не волен и Он, в своей  божеской воле.
               
Исус – написание до раскола.
Неправда осененная гением Пушкина, повторяется почти  двести лет миллионами русских.