Грешно ли быть святым?

Вот мой сказочный дом: я живу в нем как будто снаружи.
Дверь закрыта на ключ, ключ под ковриком, коврик внутри.
Неуютно кругом: комья снега слепились от стужи,
В небе, сером от туч, ждут деревья прихода зари.

У застрехи* фонарь  да торшер, под окошком горящий,
Разгоняют туман каждый день от темна  до темна.
Ветер, как пономарь, воет.  Тучи –  небесные  клячи –
Звезды прячут в карман, и  за пазухой где-то – луна…

Ночь тиха и светла. Тонут в сумраке утро и вечер.
Время суток узнать нет возможности, лишь наугад.
Ни добра нет, ни зла. Есть покой. Величав он и вечен.
Осень или зима?  Иль весны ждет задумчиво сад?

Быстро годы летят. Только здесь перемен не бывает.
Каждый день повторим.  Каждый миг отражает другой…
Верный друг –  пёс Сократ.  Он давно не кусает, не лает.
Славно ладим мы с ним и не воем от жизни такой.

Мой обычный досуг:  рифмы звонкие складывать в строчки,
Чтобы место нашёл стих на стенке в картинках-панно.
А появится вдруг не шедевр – разорву его в клочья
И заброшу под стол. Там подобных комочков полно.

Нет предела мечте.  Сонных дней разгребая громады,
Свято веря в успех,  я творю в странном доме один.
Не погряз в суете. Значит, это зачем-то мне надо…
Может, всё-таки грех – быть святым с юных лет до седин?


Иллюстрация - работа фотохудожника Эрика Йоханссона
 
*Застреха - нижний, свисающий край крыши, а также брус, поддерживающий нижний край крыши.