Здесь всё ни с бухты и ни с барахты

Здесь всё ни с бухты и ни с барахты.
Жизнь зажигает  свои лучины.
А, значит, прожил здесь ни в шелках ты..
Раз стал поэтом, знать есть причины.

Все мы таланты - идея рока.
Нам поцарапано сердце дерзко.
Все мы для мира - дитя порока.
Жизнь, здесь в которой живётся мерзко.

А быть поэтами не научат.
Само приходит, из ниоткуда.
Мы вдохновенье берём из тучи.
Мы ни из сброда и ни из блуда.

Поэт, поверьте - большая ноша.
И участь эта похуже многих.
Я стал поэтом, не из хороших.
Но не далось мне другой дороги.

Ходил в отказы - душило сильно.
И снова ручку брал, и бумагу.
Молчал неделями мой мобильный.
Не поднимались на сердце флаги.

Смотреть, дак просто мы - рифмоплёты.
Да, только верьте, не всё так просто.
Теряют много из нас свободы.
Один живёт лишь из девяноста.

А раз уж встал я на ту дорогу.
Пойду судьбою своей по краю.
Немало я написал, немного.
На сердце строки не догорают.