Что-то безымянное из Января

Моя душа и так от плевков полнится
А вы всё смотрите снизу, но при этом сверху вниз,
Выпячивая глазницы.
Лица.
Лица!
Вокруг бесполезные люди летают. Саранча — не птицы.
А мне всё не спится.

Всё скребут и скребут изнутри мысли, протыкая спицами.
Лучше бы пулю в лоб, или семь раз ошибиться в виселице.

Зима тысячекратно губительна, и в природе, и в жизни.
Куда мне зиму-то?! В и без того озябшем организме?!
Расколется надвое брошенный в стену слизень,
То — слова мои. Разложенные в сияющий спектр поэтовой призмой.

Я в жизни высоты выше роста девчонки, будто вино игристой, не видел.
Поэтому низко,
Земли держусь будто страус.
Прости, если когда-то чем обидел.
Каюсь. Каюсь!

Я мог бы быть как Вэ Эс Высоцкий,
Построил бы дом на горе хрустальный.
Но, кажется, совсем не вышел лицом и ростом.
Зато, словно бисером, вышил душу стихами.

Стихаю.
Замолкну, пробкой заткну пробитую обшивку.
Что-то распелся я в ночь.
Слишком шибко.



8 января 2016 г.