Смерти не будет

Бежала весна точно Лета, грозилась летом.
Старел месяц тенью Земли обкусан.
Двенадцать друзей развлекались по интеллекту,
пытаясь отвлечься на пьянки и телемусор.
Цвела, заливаясь огнём и дождём окресность,
казались дни нудных реклам повтором.
В один из таких он восстал из могилы, воскрес, но
вполне нетипично: в сырой и дрожащий вторник
не в качестве нежити, чуявшей вечный голод
не в качестве зверя, травинки и птицы робкой,
а просто пошел по крестам и дорожкам голым,
смывая водой с плеч запыленный запах гроба.

И где проходил - там трава зеленела ярче,
и где проходил - там асфальт покрывал слой трещин,
светлей становились глубины садов и яра,
и свет проступал всё напористей и всё резче.

И ветер дворов ухал странно и даже томно,
когда он стучался в квартиру. В окно. На третьем.
Подруга открыла не сразу. С ножом в ладони.
Он только отметил: она заплела всё ж дреды.
Для сути минуты не хватит, как не старайся.
Но он говорил об устройстве Вселенной, боже,
отсутствии ада, чистилища, кстати, рая.
Но слышалось ей: "в общем, смерти не будет больше".