Немного погодя

Д.П.


Немного погодя, смогу я снова ждать. Да сколько
можно уже видеть вдалеке желания пристрастий.
Немного погодя? Так ждал уж всевозможным скопом
возможности сказать, что я раздавлен памятью и всею ее массой.

До завтра отложив, откладываешь в долгий
ящик, а потом еще, заматывая ретивость в покрывало
апатии надменной. Щемящие задворки
объятием душат, не давая справиться с ударом.

Уж извините мне мой взгляд, что откровенен
слишком, я только и хочу, что излить остатки пустоты.
Надежда не умрет пока, ей нужно стать последней,
чтоб забрать с собой огрызки прежней пелены,

что больше не укроет, хоть глотку в крик сорви.
А я сорвать пытался, переводя бумагу со словами.
Искренний однажды будет впредь лжецом с самим собой. В пыли
себя потопит жаждой ожиданий, следя покорно за часами.

Один ли я, иль кто-то рядом все-таки пока еще со мной,
не так и важно. Привык я быть толпою окруженным,
при этом зная, что ее не гложет мой истошный вой,
что участие людей вокруг в итоге всегда ложно.

Ах, кажется, там где-то проскочил резон для упований
на будущие шансы, что заполнят пустынные места.
Но тут же линзы я вернул на переносицу, поняв, что ранний
кадр - лишь издержка, в пленке брак, пустяк для монтажа.

Так стиснуть надо зубы, себя превозмогая,
их скрежет громогласно даст знать, что ты еще живой.
Пускай являюсь телом инородным в чужеродном крае,
еще не пробил час всем в рупор протрубить, что ушел я на покой.

Под светом дня так тянет в темный угол,
и рябь сознания в мигрени склоняет волю сдаться.
Пусть упадок мой глубок, но ощущение испуга
мне не свойственно, и я осмелюсь жить иллюзии коварством.

И что действительность теперь мне скажет,
значения снова никакого не имеет. И ее
условия, как палки мне в колеса, как сгусток сажи
в глаза, в сознание, что колется идущим с тиканьем копьем.

И невозможность тактильных ощущений,
как очертаний еле видимых зачатков
связи, как обвинение судьи процесса прений,
выносит мне вердикт, что отражается в сетчатке.

И сбой в безупречном, казалось бы, ходе
механизма наручных часов, как голос за
обособленность от метрики времени. В своем роде
бунт вещи. Проиграл однажды - проиграл навсегда.

Настанет рассвет. Зарисовки обратятся образом. Тогда
станет понятно, что свет размыт, что только мгла
может похвастаться тем, чем не мог никогда
свет. Потому что идеально чиста бывает только она.

Контраст цветов, флективность оттенков,
многообразие пигментов, любая краса
будет зарыта в прошлое неумолимостью стрелок.
Вне их влияния для меня только твои глаза.

Резонанс потока мыслей словно предопределяет
дальнейшее переплетение всех существующих нитей.
Я вижу и знаю, хоть и хочется думать, что бывает
не только так, а иначе, что люди живут не ради соитий.

Вымученные слова с тяжестью преодолевают напор
сдерживающих факторов, коих количество есть мерило
внутреннего мрака. Ужас твоего отсутствия есть затвор
не ментальной связи, но сухой планиметрии мира.