Записать бы прямо на лбу

С тобой восхитительно нормально, много смеемся. Странно не думать, почти аномально, когда 220 несемся. И ты готов говорить чертову правду мне, как будто она спасёт. А ведь тоже игрок. Чую нить. В колоде краплёные, и кажется несколько не достаёт, перетасуй разок... Нечем крыть. Смог извлечь из клювовидной пасти мой боевой дух, может красные масти начнут течь, вдруг?

Или убьешь нахер или исцелишь, но еще не понимаю куда за тобой идти. А ты, как об лед, молчишь. На рубеже тридцати. Такая же все увлеченная, почти юная, как твоя новоиспеченная. Она тебя ласково по имени, мне не по зубам никак, есть причины свои, пока так.

Вот бы время разрушилось и с тобой все стало просто, хочу нащупать душу, освободить от поганого нароста, вытащить наружу, твоя не удосужилась.
Она не семи пядей во лбу, но может так нужно: за яркий фейерверк - стрельбу, безоружно.

Или души нет? Ищу, но это даже не шепот, а только хрип где-то на полпути. Подозрительно низкий рокот, в ответ. Давай, впусти! Что опять творю... Записать бы прямо на лбу, да наскучит челка... Закурю... сердце впредь никому, мало толка.