Пуд соли

Что сказать, а напомнить ли стоит:
не пишу я стихов, «хоть убей».
А случись рассказать суть историй,
применяю их в сказке своей.
Мне не рифма нужна, а вопросы,
не блудливая фраза «в засос»,
не о деве «вплетающей  косы»-
слоган модный, как твой  пылесос.

Нету чувства, то нет и поэта!
Остальное сует - суета…
Не доходят до сердца приветы,
сколь не пыжься, все песня не та.
«Поцелуи, цветы на комоде,
ветхий домик у быстрой реки,
и стихи о прекрасной погоде…»
Не то всё! Это всё не стихи.

Зарисовки, раздумья, картинки,
но поэт как бы  тут не причём.
В этом нет глубины- "золотинки",
это всё о больном, о своём.
А поэт о великом, и сильном,
и о вечном, он тоже поэт.
о простом и никак не о стильном...
В моде  просто поэзии нет.

Что о жизни мы пишем, а знаем
и того меньше в несколько раз?
Нынче чувствовать, что понимаем
не способны, хоть «вырвите глаз».
Но с упорством завидным стараясь,
прём и прём изо дня, в эту дверь.
Не на кручу, в неё,  не скрываясь,
от самих от себя  от потерь.

На показ, на чужое желанье,
никого ни во что не любя,
отстранённое видим стараньем,
в нём лишь пестуя милых себя.
Я и сам рифмоплёт поневоле,
не стихи я пишу, это блажь!
Я пытаюсь доесть свой пуд соли,
составляя о жизни коллаж.