Муза

Всегда оставлял на ночь свет . В надежде что когда-то утром
Я проснусь от запаха ее духов . И все будет как прежде .
Так глупо . Ждать и верить . Уже год или два . Запутался .
В датах на календаре и числах . Которые никогда не кончатся .
Перестал рисовать других женщин . Везде вырисовывались ее глаза .
Моя ли она . Не моя .
По ночам сочиняли сюжеты для придуманных нами книг .
Где бы жили с ней рядом . И каждый бы друг друга любил .
Увы, жизнь это не набор предложений и рифмованных строчек .
И она ушла . И я не разгадал ее . Сложно .
Сложно привыкать к зайчикам солнечным не на ее лице .
Сложно вставать в 7 утра по будильнику и не ждать больше кофе .
Ее фирменный . В постель .
Сложно не слышать, как сопит рядом . И забирает мою подушку .
Сложно отвыкать . И принимать . Что ты больше ей не нужен .

Если когда-нибудь она вернется . Или я проснусь от запаха ее духов .
Наверное, это будет сном . Или я уже как несколько дней, недель или месяцев
Буду мертв .

STASIALENЪ.