Он не болен...

Странным был я. Не верил ни в Бога, ни в храмы. 
В эмпиреях витал, на ярлык не взирая - «бездельник»
Я катался верхом на мохнатых молоденьких ламах,
юмор я обожал и считал пустяковыми  драмы,
верил, что за субботой приходит всегда понедельник.

Очень верил в красивые добрые мудрые сказки,
сочинял их, рассказывал взрослым и детям.
Я с Нептуном кутил, а русалки мне строили глазки,
я срывал не с юродивых, с клоунов маски,
ночью, в снах, пропадал на соседней планете.

Для меня распускались цветы на весенних полянах,
вековые дубы предо мною склоняли седые верхушки,
выл за пазухой смерч, и сквозило в дырявых карманах,
звон бокалов и шпаг – в кабинете, и пахло «гаваной»,
в антресолях философы спали, на стенке гадала кукушка.

Был уверен, что звёзды на ниточках нежных болтались…
«С неба павший...» «С Луны полуночной сошедший...»
обсуждали вокруг доброхоты, сомненьем не маясь.
Лишь друзья говорили с любовью, в ответ улыбаясь:
- «Он не болен ничуть. Он чуть-чуть сумасшедший»