Поговорите, кто-нибудь, со мной

Поговорите, кто-нибудь, со мной.
О снах, о ветрах, о забытых книгах.
О том, как тихо плещется прибой...
Не вспоминая о своих интригах.


Я вспомню, что когда то не лгала
Сама себе о том, что я красива,
Мечтала быть любимой и ждала,
О том, что мне на все хватало силы.


Я расскажу, как сходятся мосты,
Как увядают розы дивным утром,
И что всегда есть где-то "я и ты",
Но как всегда раздельно, почему-то...


И ты поведай, собеседник мой,
Как больно падать сразу после взлёта,
Но ты молчишь, как будто бы немой,
Одолевая сонную зевоту...


А я продолжу грустный разговор,
Припоминая эпизоды жизни.
И зачитаю, словно приговор,
Своё презрение к модной дешевизне...


И собеседник мой махнёт  рукой,
Как это грустно все, мол, твою мать...
Давай ка лучше мы споём с тобой,
И плохом не будем вспоминать!


И, завывая жалобный мотив,
Польётся нот фальшивых перебор
"Нас жизнь лишила всех прерогатив,
Но дышим мы, врагам наперекор..."


И по щеке прокатится слеза,
Глубоким вздохом стихнет диалог.
Я открываю сонные глаза
И пялюсь до рассвета в потолок...