Здравствуй. Запылился конверт на полке

Здравствуй! Запылился конверт на полке,
высохли чернила, сломалось перо.
Рыщут в наших лесах голодные волки.
Почтальон — фаталист, как герой Пьеро.

Не летают по небу почтовые птицы.
Не плывёт по рекам почтовый бот.
В колесе последнем сломались спицы.
Мы без всякой связи почитай как год.

Я углём на стенах в пустынном доме
написал поэму о странных днях.
Я кричал её лесу, но волка кроме
не услышал никто её в заповедных пнях.

Наших тёмных мест не коснулось чудо,
что связало мир в роковую сеть,
где узлами крепкими путы блуда,
где исходом «бан», словно чья-то смерть.

Мы тут дикие, всё-то нам бы
заложить в конверты «прямую речь»
и при свете бледном дешёвой лампы
в мыслях странных и глупых на лист истечь.

Но конверты с маркой — товар нечастый
в лавке сельской нашей, ну прям хоть плачь.
Это вы в сетях всех судить горазды,
всяк судья другому, всяк другим палач.

Так нельзя с бумагой. Оставишь шрамы,
всё затопит после людская боль.
Ни глухие мантры от «хари-рамы»
не излечат душу, ни алкоголь.

Быстрый век проносит людей как пену
мимо скал прибрежных чьё имя — Рок.
Но никто из тех, кто взошёл на сцену,
не извлёк из прожитого урок.

Истончилось время, уходят сутки.
И для странных писем пришёл конец.
Шутят Боги с нами плохие шутки,
кто не сгинул в пене, тот — молодец.