Женщины-годы, которых так много
В сложной судьбе протянулись пунктиром.
Не каждая женщина послана богом,
Не каждая может служить ориентиром.
О, МУЖ, о, ПОЭТ - не для каждой кумир ты!
Зачем же тогда вопрошаешь в пустыне,
И ждёшь, что споткнувшись в лихие минуты,
Протянутся руки... не будет унынья.
Зачем нам покой, ожиданье надежды
На новый пунктир, всплеск, финал скоротечный?
Эх, как бы вернуть, что потеряно прежде,
Что сил нет забыть, ведь любовь наша вечна!
Пунктир
© Copyright: Марина Александрова 50, 2016
Свидетельство о публикации №116042906432
Свидетельство о публикации №116042906432
Рецензии