Нити

Она из шелковой души вытягивает нити,
На них насаживает буковки драгоценные.
Из дома не решается выйти:
В заплатках платье и пальто молью изъедено.

Она глаза свои полуослепшие выкидывает из окон,
Во снах сама же проводит будни,
Подобна бабочке, заточённой в кокон,
Которую весна никак не будит.

Пальцы перебирают четки... Забвения мир хрупкий
Подарить! Бросить в толпу, от света жмурясь!
И вот из темени стен проступают руки:
"Люди, примите мои бусы!"

А вы - бижутерия!- молвите, - что за безделица!
Пластмассовый ширпотреб.
Кто ж дарит такую безвкусицу, кто этим делится?
Нам выдайте зрелище! Выдайте хлеб!

И позвенев, словно какой-нибудь погремушкой,
Нить разорвали и бросили в землю пригоршни слов.
И каждое слово то, каждая буква
Живым зернышком проросло.

Так вырвись, бабочка, из плена комнат!
Лети по свету белому, освобождена!
И, к небу голову запрокинув, мечтательно скажет кто-то:
"Смотрите! Это же ОНА!"