Пастор

Не корите гитариста
за серебряную грусть,
ненавидит он игру,
как отлив – пустая пристань.
Пусть.
О стойку обопрусь,
взяв лафитничек грамм триста,

ведь достаточно – не слушать,
просто думать о своём.
Тонким блюзом дождь всё льёт,
отменяя правду суши.
Пусть в великом не силён,
но когда бывало лучше?

Тротуаром человеки
направляются отдать
годы, годы за года,
с ветки прыгая на ветку.
Звук дороги «тададам»,
символ счастья – каравелла,

и нечасто – отплываем.
Ни сегодня, ни потом.
Серость, жизнь, бетон, бетон,-
аутично. Крик трамвая
воспроизвести бы ртом,
чтоб – понятно, как бывает.

Гитарист хорош минором,
всё и так – не рок-н-ролл.
И – лафитничек второй,
многократно больше нормы,
у него такая роль –
жалость водкой кормим, кормим.

А потом, теряя паспорт,
возродиться утром, на...
Черт возьми, эх, ширина
впереди! И не напрасно
серебрила ночь струна,
гитарист – спаситель, пастор.