Мне говорят: зачем вам это, —
Что будоражит в жилах кровь?
Ведь, называться чтоб поэтом...
Я, просто, улыбаюсь вновь.
Смешные люди: невдомек им,
Что мне и вправду ни к чему
Себя именовать высоким
Поэта званьем. Посему,
Не претендую я на званья:
Их добывают, положа
На кон, от Бога что, — призванье,
Бывает, корчась и визжа
От боли жуткой, нестерпимой,
Оправданной лишь верой да
Зовущим взглядом Музы милой,
Все остальное, — ерунда.
Мне же: друзей, подруг, любимых
Жену и славных сыновей,
Еще — внучат неповторимых
Поздравить хочется... Налей,
Виновник этого застолья!
Сто лет тебе да чтоб таких,
Когда желаешь не покоя,
А этой жизни, что как миг.
Мне говорят
© Copyright: Борис Коба, 2016
Свидетельство о публикации №116042905404
Свидетельство о публикации №116042905404
Рецензии