Бык упал. Дрожит мулета
В обессилевшей руке,
Все омыто красным цветом
И вблизи, и вдалеке.
Пепел неба, соль арены
И толпа – сама любовь! –
Даже мертвенные стены,
Все в себя впитало кровь.
Сердце в ребра бьется глухо
Гложет странная тоска,
Матадор, бери же ухо -
Дар злосчастного быка.
Пот холодный покрывает
Побледневшее лицо –
Смерть красоткам посвящают,
Преподносят как кольцо.
Есть у славы привкус тлена,
А победа - тяжкий гнет,
Матадор, смотри, арена –
Это только эшафот.
Коррида
© Copyright: Виктория Карпункова, 2016
Свидетельство о публикации №116042905043
Свидетельство о публикации №116042905043
Рецензии