Нелегко по моей дороге
мне идти – вот, и спотыкаюсь…
Ночь повисла на лунном роге, –
вновь не сплю: нагрешил – и каюсь
(да с душой не играю в прятки:
не витийствую пред собою,
на подушке седые прядки
мну, помеченные судьбою).
Видел всякие чертовщины:
то надежда зарёй горела,
вроде сладенькой дармовщины, –
поманив вдруг, деньком не грела.
То года, нанеся морщины
на виски как меха гармошки,
статус рвали из рук мужчины,
оставляя лишь горе мошки
(в одночасье прихлопнут буду
той, что всё и дала, рукою).
Я не дом счастью – халабуду
вкривь поставил там, над рекою, –
у которой теченья сила
обречённый подмоет берег.
Где ж, удача, тебя носило? –
Не открыть мне своих Америк…
Мои Америки
© Copyright: Анатолий Леонидович Бакалин, 2016
Свидетельство о публикации №116042904145
Свидетельство о публикации №116042904145
Рецензии