Вот ты и снова с собой

Вот ты и снова с собой - в одинокой обители,
Наклоненный над тем, что чуть позже стихом назовешь -
Может быть, о любви. Строк печальных просители -
Эта ночь да душа. Начинай уж - чего еще ждешь.

Начинаю - не жду, просто что-то опять под рубахою
Сжало накрепко так, что глаза затуманились вмиг,
И не видно строки. И страница расплылась в убогое
Пониманье того, кто когда-то любил этот мир.

Что-то ты бредешь, родной. А давай-ка по соточке.
Полегчает, авось - да и выйдет какой-нибудь стих
Под души перебор, под немое курение в форточку,
Под далекие ветры твоих одиночеств земных.

Знаю, хочешь забыть эту грусть - не получится.
Подыши тишиной - всё не так уж и плохо, старик.
Не впервой тебе, слышь, над строкой по себе одиночиться
В долгих лунах берез у течений задумчивых рек,

Что несут твое время туда, где стихи получаются,
Да такие, что краше всех тех несказанных прикрас,
Что ты мнил за любовь. Ну, да ладно - меня не касается.
Лишь бы было за что-то махнуть, так давай, что ль - за нас.

Нам с тобой еще есть, что ночами рассказывать
Этим окнам о том, как не видно бывает строки,
Как в груди что-то жмет. Нам с тобой еще души подлатывать
И брести за дождем в неизбежность осенней тоски.

Вот ведь скажешь - дурной... Что ж, плесни понемножечку -
И, не чокаясь, молча - за то, что уже не вернешь.
Что за жизнь, что за стих - докурить бы и выбросить в форточку
Под фонарную желчь, да ведь ты, все равно, подберешь.

Подберу - еще как, и до точечки выглажу.
Подложу тебе в сны, погрущу и тихонько толкну,
И плесну по чуть-чуть, посмотрев, как хреново ты выглядишь.
Так бывает, родной - ничего... Я и сам не пойму

Этот мир и людей, что его потолочат под выгоду
Заливать про любовь и вестись на терновый венец.
Подожди - не стирай, допиши уж, и выпьем без повода.
Отучились мы, брат, от пера и шуршаний страниц.

Прогрессируем - как же. Последняя рукопись
Запылилась в шкафу среди а'тласов. Клавишный ряд
Заменил то шуршанье почти что неслышными стуками.
Только музыка та же и тот же - тоскующий взгляд.

Да уж, взгляд - никакой, да и видимость, кажется,
В эту ночь как-то стала расплывчатей. Как там - строка?..
Так-то, вроде, сойдет, да тоскливо опять получается.
Что в тебе за душа? Что за серая тень у окна?

Если б знал - рассказал. Я привык, пусть шатается
По моей пустоте - неозвученной музыки вдоль.
Может, ангел какой, или бес по душе той печалится,
Горемычит мою, запоздавшую к богу, юдоль.

Ладно, брат - доливай. Сгомонились под водочку
Мы с тобой уж в который, накуренный скуками, раз.
Ночь устала от слов, и луна уже просится в форточку
Почитать о любви, что, увы, в эту ночь - не про нас.

 = 2016 =