Трон одиночества

И сколько б души не вложил ты,
Сердце то "От" и "До" изучив,
Но мучительней нет "пустой" ноты,
Лишь молчанье в ответ получив.

Нет губительней, чем - равнодушье,
Это лучший снаряд для убийств,
Преступленье души - бездушье,
Смерть поэта - пустой белый лист.

Тишина - словно, выстрела пуля,
Остро в грудь бьёт, как утренний свет,
Глупо ждать в Январе - Июля,
На прощанье, сказать: "Привет".

Ты стучался, кричал и брыкался,
По мужски отводил... маска - смех,
Да и сколько бы ты не пытался,
Брав на душу её каждый грех,

Никогда, чёрт возьми - не сдавался!
С сердцем гордым: её "не любив",
Для других - чемпионом казался,
Для себя оставался, как псих.

Выбирая - умрёшь, иль остаться,
Роль судьи себе смело вручив,
Не сумел ты себе в том признаться:
Что убивши, теряешь - мир.

Быть убитым тебе не пошло бы,
Ни к лицу победителю - мрак,
"Проиграть ей сейчас? - лучше сдох бы!",
Молвил ты себе, гордо... дурак.

Праздник был твой недолгим, воин,
Ведь, сурово её победив,
Одного только трона достоин, -
Молчаливостью душу добив...

© Шевченко М.Р.