Почти натюрморт

Лица разрезать, вырвать – и бросить.
Всё это вам, мастера зазеркалья!
Плотной дощечки, разбухшей на осень –
Здесь потолок протекает, каналья.
Милость, невзгоды, капризы погоды,
Сон городской о минувшем далече,
Лёгкая смерть, где-то трудные роды…
Этот сюжет, он разыгран для печи!
Печи, котлы, догорает в них память;
Поезд, забытые там фотографии.
Кто-то придёт нас избавить, ведь знает,
Чем отличается от порнографии
Глупых любовь, обречённая прочно
На расстояния долгие ночью,
Днём или утром – совсем сверхурочно,
Если задумать границы столь точно.
Живопись тихо, холодными красками,
Всё по-любительски, но на картине
Вдруг появляются морды под масками,
Вовсе не лица, как их крестили.
Вера в заложниках и не танцует,
Анна печальна и смотрит в глаза.
После, склонившись, она поцелует
И никогда не посмотрит назад.
Город устал, город мёртв и из камня,
Город не дышит, горит, но зачем
Эти огни? Они свет, а не пламя
Прожитых дней, равно – пройденных тем.