Солнце, застывшее у виска...
Так полусном холодеют
Мерцающие аллеи...
Нет, не твоя рука.
Так оставляют кошек,
Что у заборов крошки
Слизывают по утрам.
Нет, ты не плачь, юный волшебник.-
Золушкин башмачок,
Видно, забрал Бог,
Чтобы вложить в требник.
Свидетельство о публикации №116042808580