***

Мне одиноко. Я - пуст, и не нужен.
А если и нужен, то об этом не знаю.
Мой процессор задачами перегружен,
которые я никогда не решаю.

У меня нет добрых стихов, и песен.
Когда я улыбаюсь - умирают птицы.
Я намеренно выбрал тропу протеста,
смесь безумия, ярости, и убийства.

Мои пальцы впиваются в холодные струны.
Мой уродливый голос взрывает стены.
Я не знаю, как выглядит ваша Фортуна,
но прекрасно умею вскрывать себе вены.

Столько лет я ору свои злые молитвы,
что не помню, как люди в любви признаются.
Каждый новый год начинается битва
за большую в сознании революцию.

За тепло наших глаз, вместо новых айфонов.
За живую музыку, взамен диджея.
У меня достаточно словесных патронов,
для того, чтобы двигать свою идею.

Одиноко, и часто бывает страшно.
Ведь когда-нибудь все-таки я успокоюсь.
Стану тихим, как только я стану старше,
и в наивное детство двери закрою.

Вой молитв сменится полушепотом.
Гитара останется жить в чулане.
Если это случиться - пошел бы я в жопу.
Придушу себя собственными руками.