Бездарность

Как ни трудись, упёршись рогом,
Поэт, художник, музыкант,
Но только он даётся Богом,
Достойный творчества, талант.
Когда за творчество к ответу
Не призывают времена,
Вдруг самозванные поэты
Свои привносят имена,
Тесня их в вечности скрижали.
Им – лишь бы хоть какой успех!
Что наваяли, то издали.
На стеллажах библиотек,
Чтоб книжки на виду стояли,
И рядом с Пушкиным не грех!
О, времена! Не имут срама,
Своим убожеством гордясь,
И на алтарь святого храма
Привносят хлам. Порой и грязь.
Искусство вызревало трудно
Из года в год, из века в век,
И духом вызревал, подспудно
Учась искусству, человек.
Труд этот, рабский, невесёлый,
Мог вознести до вышних сфер.
Но прежде проб и срывов – школа,
И мученичества пример.
Нет, ничего не понимают!
Поэтов добрых не читают,
Страницы прозы не листают
В бессонном поиске идей…
И критики не принимают.
Собой пространство заполняют
И в реку творчества сливают
Всю муть бездарности своей.