О смерти

Мы часто себе представляем старуху:
Костлявые пальцы, рука словно плеть,
А вместо очей - лишь бездонные дыры,
И всё это вкупе зовём мы как Смерть.

Она, ухмыляясь, лишь машет косою,
Ей всё безразлично: и дети, и дух.
Малейшей царапины хватит на теле
Чтоб тихо сердечный огонь в нас потух.

Но это не так! Я вас уверяю,
Поймите, что вечна - лишь юность в веках,
И Смерть не стара - мы поймём, умирая,
Что стали вновь юными, словно в стихах.

Ты - призрак себя. Молодой и довольной.
Сейчас же - стоишь, вытирая глаза.
Многолетние грёзы об этой минуте
Доказала, сверкая, одна лишь слеза.

Ты стоишь в новом платье - легко и свободно:
Нет болей, нет астмы - и вновь красота.
И всё так легко - ни обид, ни досады,
Но только вокруг всё - одна пустота.

И чуть впереди, протянув тебе руку,
С улыбкою мальчик, которого ждёшь.
И ты доверяешь разгонщику смуты,
И, взяв его за руку - рядом идёшь.

Не думайте, люди, что смерть - это плохо,
Не смейте проклятьями сыпать вокруг.
Ведь смерть - это лишь продолжение жизни.
А Смерть - просто новый неузнанный друг.