Помрачённый

I

Я открою тебе, цитатель моей цитадели, явно явную тайну тайн всея природы - духовного киборга.
Тсс... Никому! Всё происходит само собой - и никакого горя - только инь изъяна.
Слышишь, в моем огромном плейлисте с нажатой кнопкой случайного выбора
Сразу заиграла самая попсовая (то есть самая популярная) панковская песня "Всё идёт по плану".

В точке мира (где она! когда она! что она! почему и зачем! как она!)) одновременно, природно, истистинно
Происходит осветление темного и отемнение светлого, но всё остается самим собою, одно по одному, одно и то же - точка.
Но люди ищут предметы, всякие штуки, улучшающие качество их всегда внутренней жизни, себя, просветление, любовь и истину,
А есть те, кто записывается в сатанисты и во всяческие маньяки и террористы прямо по внутреннего интердаа почте.

И тем и другим не хватает воздуха; те, и другие разочарованы.
А я среди тех, кто не ищет и не обижается, как не ищет и не обижается, если его не обидеть, ребенок.
И мне говорят: ты что, считаешь себя просветленным в своей робе сны?
И ответ всегда будет противоположным в своей половинчатой соглашательской целостности: да я вообще помраченный!


II

Я пишу прямо по жизни кровью оседланного сердцем мозга, хлещущей разорванным горлом самый счастливый бред - кэпище.
Я становлюсь всем по очереди, оставаясь, истистинно, собою.
Моя страница в твоем внутреннем интердае - тебе, капитан невероятность, капище.
И если ты можешь так вот мыслить (раз это читаешь)), я уже не я, а ты. Поздравляю. Со смеханическим сбоем!

С Богом! Большой Игры генералиссимус...
Каждая кажущая себя Самость пустоты Тут...
Всякий делает то, что ему нравится, из того, в чем уверен, - мистику...
Просто мрак! Каково сияние! Происходящее во всём 3,1416 ито!

И я - радость печали, впечатанной в мировую печь.
Я наслаждение боли Вечного Впечатления - Бога - Большого Брата.
Это не сострадание, несострадание - красоты печать, самого страданья песнь.
Мир из экстаза до таких степеней, что только жесточайшая мука блаженной блажи моего беспокойного покоя - обычно необычная пресная житейская вата.

О, изощреннейше изящнейшая пиизия из ящера ощущилова искрени!
Здесь столько слов, ибо ни одно не подходит - подходят все сразу.
Раз! Они личующие ликины меня, лицности, в которой всё изначально и бесконечно сыскано.
Рав! Сметь смеять себя в себе подо всем и вся - в подсознании Всетрудной - моё греховное со-мненное раво.

Заморот заморотов в мороке мороки вечно, бесконечно, смертельно немеркнуще меркнущего мерцания
Космических сумерек, мрачно сияющих морокой морока разных штук равных форм и цветов нашей жизни...
Я помраченный! Я праны праннее. Сознания сознаннее. Гения геннее. Тления тленнее. Луны луннее. Июня июннее. Гармонии гармоннее. Церемонии церемоннее. Линии линнее. Инея иннее...
Я заморочился ответом "Как это?!?" и не заморачиваюсь в своей маранойе - охреневший от мате, заваренного хреном, шизик.


III

Быть истым, естым, ястым, среднеюстым, есвоестым! Что может быть лучше в эгосмическом надсознании развихнувшемся!
Я просто, сложно - просто сложно - помраченный! В мразь виселенской температуры абсолютной бесконечности - необычно обычного жеста.
Я всегде вишу - в4ра - черешневая вишня - на стоячей волне природы-любви, на вполне себе дачном, данном танзанийски датском флэту, флудской дате внушенного.
Мрачный джед - поэт Помрачения - ф черной ауре, ф черном нимбе закрытых, попросту слепых от етой итой ютой ятой йотой красы очнувшихся очей... посреди ее покойно грандиозного феста.

Иллюзия - истина, истина - иллюзия, но весь ил в лузах - и это естное, ясное, истое.
Мы все на своих местах - в себе, вины марочные, виноватые во всём: в мире, в себе, во взгляде на мир же.
Так что нет слов, как прекрасны закаты, чудесны наши ребята, волшебны мы - приколисты все.
Солнце зависло с той стороны горизонта навеки - это я, взгляд Ра ирро.

Ум, я помрачен, просветлённый сатаной Любовью - разраждающейся на моих глазах простецкой родостью.
Здесь один президент Эллады всей внутренней (кому-чему!) природы - сам Мирча Слово.
И это я, фрактал и атом - атман, атаман и просто ман, простоман всей биосферы подсознания подлости.
Мы все сами так по себе, что не по себе - по Этому, поэтому поэты Ому все, выпавшие с неба так, что Пи Здесь Пиизии, - звездопад в тотальный обморок, в марево усё... усердинской Мовы.


© Тока
Март