сколько писем поганых с тобой нам принёс буревестник.
(словно солью на рваных) и ты уже напрочь весь в них.
нас уже не спасут ни скандалы, ни наши песни.
я в тебе - как в чужбине, где вовсе не знаю местных.
наши чувства сбегают, как с гор переталые воды.
надвигается гром, и уже даже громоотводы
не спасут. но не плачу. какие мои то годы?
я не буду сидеть ожидая у моря погоды.
я на выселках в высь и в покое у горных лысин,
буду ждать не твоих, добровестных, счастливых писем.
плюс: искать сто созвездий ночами на голом мысе.
мне не трудно отчалить от этой поганой мысли.
сколько связывает с тобой, но уже не свяжет,
той злокачественной судьбой из запрелой пряжи.
буревестника смыл прибой, и размазал сажей
"нашей" выгоревшей любовью (не нашей даже).
с ней уже ничего не сделать, лишь на продажу.
просто бей
или я ударю
и не промажу.
Апрель 2016 (17 лет)
Буревестник
© Copyright: Хельга Шлома, 2016
Свидетельство о публикации №116042709250
Свидетельство о публикации №116042709250
Рецензии