Вечер

Поздний вечер. За окном
Ветер воет, сыплет снег.
За рекой, покрытой льдом,
На деревьях снежный мех.

Завтра утром я пойду
Прокачусь на лыжах!
Всё же очень я люблю
Вой метели слышать.

Ведь когда поёт пурга –
Значит, завтра будут
Снега целые стога
Сложены повсюду.

Тише всё трещат дрова
В маленьком камине.
За окном едва-едва
Светит месяц синий…

Снег закончился. И тут
Я прислушался на миг,
Посмотрел в окно и вдруг
Понял – это ветер стих.

Наступила тишина,
За окном светло, как днём.
Месяц, месяц, старина,
Что же в сердце то в моём?

Почему я так жесток,
Почему не жалко мне
Этот маленький цветок,
Затерявшийся в траве?

Эту вербу за окном,
Дрожащую от стужи?
Днём на солнце ей тепло,
А ночью же ей хуже.

Я спросил у месяца,
Но тишина в ответ…
Вдруг мне померещилось,
Что он ответил мне:

 «Я не знаю, почему
Тебе так тяжело,
Но тебе лишь одному
Найти ответ дано

На то, что сердце гложет
И отняло покой.
Никто тебе не может
Помочь в беде такой».

И я подумал: месяц прав,
Мне нужно ведь, скорей,
Ответ искать среди дубрав
В лесах души моей.

С такими мыслями заснул
Я, сидя у окна.
Ещё недавно ветер дул,
Сейчас же – тишина…

30 декабря 1998 г.