О той, о ком написано так много...

Мне так милы твои промокшие фасады,
Люблю старинных улиц тишину.
И мне другой тебя, пожалуй, и не надо.
В тебе другой я, без сомненья, утону...

Я иногда грущу, ходя по скверам,
Где хаживали Пушкин, Блок, Бальмонт.
Не поднимай передо мной свою портьеру,
Меня не тешит новый твой «ремонт».

Я потеряюсь в бездне злой пучины.
Ты поглотИшь меня как солнце океан.
Мне не сыскать внутри себя причины,
Чтобы влюбиться в многовековой обман.

Признаюсь я, что стала мне милее.
И мы, пожалуй, перешли на "ты".
Но для меня твои бульвары и аллеи
Не станут эталоном красоты.

Другой я очарован красотою,
Меня пленили реки и леса.
Глубинка мне роднее простотою,
Чем городов слепящая краса.

Да, многих ты своим пленила светом,
И многих опьянила на века.
Я, кажется, знаком с твоим секретом,
Которым манишь богача и бедняка.

Твой ритм жизни, бешено пьянящий,
Туманит голову как будто бы дурман.
Для тех ты стала без копья разящей,
Кто душу в раз меняет на карман!