Кто жизнь ценил без сожалений,
Не воровал с её стола,
Пускай та роза и бела,
Красна ли - суета мгновений,
Бутон и так безгрешно чист...
Нам не понять удел с шипами,
Когда оторванный руками,
Тот лепесток, что так лучист,
На свет невинности предстанет,
Играя в капельках росы,
Или дождя после грозы,
Он умирая прежним станет?
А мы под ноги, этот блеск,
В своей безумной круговерти,
Не замечая его смерти,
И подметем, как надоест,
Стал сором радостный бутон,
Утратив жизнь под каблуками,
Нам не понять удел с шипами...
Израненного цвета стон...
Израненного цвета стон...
© Copyright: Чугуевский Сергей, 2016
Свидетельство о публикации №116042704469
Свидетельство о публикации №116042704469
Рецензии