Художник снова рисовал её портрет,
И в сотый раз всё начинал сначала.
Вокруг себя, как первый белый снег,
Листочки ватмана пораскидал он.
На первом были завитки волос,
Второй украсил лишь глазами.
На третьем грустно губы улыбались.
Четвертый перевернут вниз лицом,
Штрихи набросков виделись на каждом.
В табачном дыме комната плыла,
Он нервно затушил окурок.
По памяти ещё один мазок,
Опять не то, чего-то не хватает.
И вот летит очередной снежок,
Скомкал и проводил глазами.
Ему был нужен просто чистый свет,
Который исходил от той, что нет.
Он рисовал её
© Copyright: Татьяна Ветерок, 2016
Свидетельство о публикации №116042701268
Свидетельство о публикации №116042701268
Рецензии