Морская вода полощет душевные раны,
а корабли-караваны плывут друг за другом.
Круг за кругом играет песня в моём приёмнике.
И Клара. Милая моя Клара
поёт о том,
что где-то прекрасен восход,
о том, что, одетый в бетон,
город
проснётся вот вот.
И мне снятся волны,
и чайки,
и Клара,
и полосатые майки матросов,
и паруса,
и дым папиросы,
и Клара.
Клара поёт...
Она любила до одури Сплин и Земфиру,
Она меня за руку водила по крышам.
Её голос не всем и не сразу был слышен,
но я узнавала его из тысяч...
Среди птичьего гвалта и шороха волн
её голос июньской свежести полон
был.
Но кончился день. Её силуэт уплыл.
И образ желанный мне снится так часто:
Солёные брызги.
Чайки.
Паруса.
Мачты.
О Кларе, июне и море
© Copyright: Спящая Птица, 2016
Свидетельство о публикации №116042609120
Свидетельство о публикации №116042609120
Рецензии