без стыда

красномордое солнце весенних тревог
заглянуло в будильник, усилив звонок.
и остался не выучен странствий урок
в страшном сне...
раз пятнадцать нажмешь эту кнопку-курок,
заставляя молчать время /сук@/ вперед,
и потащишь себя, будто на эшафот,
в тишине.
и не важно, что день, что /пора, брат/ пора,
что  заутренним звоном
трещат купола.
что слезам не поверят ни враг, ни Москва.
поздно.
и не дрогнет несущая жертву рука,
и на землю глядят свысока облака,
и вливается в горло событий река -
можно
уловить чей-то взгляд средь толпы неудач,
и понять, что ты сам - и судья.
и палач.
и что время такой себе средненький врач.
сложно
снова верить в судьбу, в разрешенье задач,
в то, что кончится миром со смертью твой матч,
что в инете всегда каждый спор, словно срач.
безбожно
врут с экранов вчерашние клоны людей,
усыпляя тебя сотней лживых идей,
и ивритом вползает в мозги иудей.
как всегда.
и ты снова напьешься.
весны ли, вина.
не поймешь в этой жизни опять ни хрена,
устремишься за той, что идет...от бедра.
без стыда.