Зима умчалась, подсохли все дороги...

Зима умчалась , подсохли все дороги,
Набухли почки , утренников нет,
Я Фирсов Юрий чуточку художник
И ещё меньше, может быть поэт.

На крайнем Севере я написал свой первый стих.
Он посвящён был кораблю разведки,
Затем мой стихотворный пыл утих
Я не писал почти две пятилетки.

Писал я про пору ребячьих лет,
Про первую любовь  и свою долю
И первый маслом свой автопортрет,
Изобразил  с особою любовью.

Потом учёба , жизни суета,
Женитьба , дочка, разная работа ,
Почти что как у всех , сплошная маята
И вспоминать об этом нет охоты.

Картины  часто я родным дарил
И всем друзьям на дни рожденья,
В Сотто-Марино , Ригу отвозил
И там находятся мои творенья.

Теперь пропала твёрдость у руки
Да дороги все стали причиндалы,
Холсты и кисти мне уж не купить
Пишу их редко , а не как бывало.

Ещё в стихах я описал места
Где детство , юность , беды проходили,
Луга зелёные , здоровые леса,
Которые мы  искренне любили.

Теперь- то у меня и нет нужды в стихах,
На этом мог бы я остановиться,
Но чтоб из головы прогнать ненужный прах,
Стихи слагаю , если мне не спится.

26.04.16г.