сочиняют истории

люди любят придумывать гадости про счастливых,
особенно про таких, как мы,
сочинять небылицы про то,
как мы выходные берём взаймы,
пропадаем с радаров,
и как это гадко и даже больше - бесчестно.
они рассылают друг другу шутки про то,
как мы смеем сейчас находиться вместе
вдали от домов и от всех положенных нам по статусу адресов,
выставляют нас как безумных бестий

их яд сочится по сетям, почти достигая моих ботинок,
и ты меня тянешь назад, к себе,
пытаешься уберечь ото всех этих отравлений,
от глупых картинок,
летящих от абонента до абонента,
от карикатур,
на которых мы выглядим глупо и жутко нелепо.
в каждой комнате их вечеринок
звучит мотив,
в нём что-то про рыжих женщин издалека,
мелодия пошлая и скабрезная,
броская, так что не может остаться ни для кого незаметной,
но популярней её ничего не нашли здесь пока
и мусолить будут, пока она не натрёт им бока,
в подробностях сочиняя про нас неприличную квенту.

ты почти в ярости, я начинаю бояться за эту чашку,
в которой некрепкий кофе бродит кругами в смущении,
в режущей тишине,
твой телефон уже несколько раз повстречался со стенкой,
с полом, (по коже бегут мурашки),
твои глаза стараются не встречаться с моими,
совсем утонувшие в тёмной печали, слабости и вине.
я говорю - я с тобой, но это не помогает,
и если так - нужна ли я здесь,
нужна ли тебе,
нужна ли как кто угодно -
как свет,
как огонь,
как след на твоей рубашке?
но ни один ответ не приходит навстречу мне.

ты ведь самоуверен, как самый последний подлец,
а я бесстыдна, хотя и всегда притворяюсь хорошей -
мол, нет, не надо
моё удовольствие и награда
в том, как ты не оставляешь в покое моих колец,
крутя их на пальцах, пока остаёшься рядом,
а самое страшное в тех историях,
что про нас сочиняют, ничуть не жалея чужих сердец -
то, что все они до последней - правда.