Из провинции...

Мне, словно в древнем рабском царстве,
Лукаво скажут : «И ты, Брут…» –
Есть государство в государстве,
Его Московией зовут.

Мне скажут из Москвы мессии:
«Ты больно, парень, говорлив…» –
Сосёт Москва со всей России,
Словно из ванны водослив.

Меня прочтя, зажгутся гневом,
Расправят плечи москвичи.
А я займусь весенним севом,
Пусть нет солярки, хоть кричи.

Кругом бардак. Зарплата – мизер.
Да с трактором в грязи возня.
Есть, слава Богу, телевизор,
А в нём – «красивая жизня».

Там на тебя глядят с укором,
Когда в кармане денег – пшик!
Там занят модным приговором
По виду, вроде бы, мужик.

Там либерала молодого,
Пока в деревне куры мрут,
На шумном шоу Соловьёва
Публичной порке предают.

Вот так… Скатилась жизнь по склону
В провинции, где вырос я.
Вот так… И в пятую колонну
Уже зачислили меня.

«Раскачивать не надо лодку,
Всё это на руку врагу.
Сиди в дыре и пей там водку,
А о столице – ни гугу».

Вы, господа, "умойте руки...",
А мне припомнить удалось:
«Москва! Как много в этом звуке
Для сердца русского слилось…»