Всякому, своё

          
Не круглы души. Контур, в неких сплющен.
Подметят Йоги то, в узорах кожи.
Тот, кто рождён с пометкой – сильно пьющий,
как не крутись, не пить уже не сможет.

А сорт людей, что ищет счастья в риске,
полезет в горы, бросив степь и город.
Аскетам трезвым, ни Шотландский виски,
не ром Кубинский не залить за ворот.

Хохол без лычек,
                словно бланк без штампа.
В надеждах, начинающих  певичек,
       просторный зал, софитов яркий свет,они и рампа.

Стихи слагать, влечёт что стихоплёта?
Не гонорар. Забыли их уже.
Не призрак уваженья и почёта.
Но, вихрь чувств, метущихся в душе.

Не обуздать их ровной, будней речью.
И чутких собеседников с пиитом рядом нет.
Пытаться нужно, горечь человечью,
упрятать, схоронить в придуманный куплет.

Будь вовсе не плохи, хотя и не отличны
стихи мои, их пыл, их отраженье дня,
но творчества ночей, обидно безразлично,
не замечает вся моя родня.

Похоже, нрав родни, от приземлённой мамы.
И ощущенья их конкретны и просты.
Они на даче, у компостной ямы,
выращивают дивные цветы.
                * * *