Чуть слышное эхо...

Почему не болит, как во сне,
Когда слепо глаза ищут лица,
Чтоб найти среди них, то, что мне,
Как всегда позабыло присниться…
И опять не запомнилась боль,
Только знаю, была и терзала…
В чём же истина, в чём же здесь соль,
Что она, вслед за снами, пропала…

Почему, так тоскую, лишь там,
За незримою, хрупкою гранью,
Где не верю звучащим словам,
Да и губ, отшептавших, касанью…
Только боли, видать, всё равно.
Бьёт наотмашь, совсем не жалея,
Но беззвучно немое кино,
Моим криком нарушить не смея…

Почему, поутру, словно тень,
От той боли чуть слышное эхо…
Чем таким отличается день
От ночей, где проклятая веха,
Разделившая, душу, на две,
Непохожие столь, половинки…
Мне бы ту, что тоскует во тьме,
Не стесняясь, щекою, слезинки…

   Может разум наш часто не прав,
   Споря с сердцем, в котором есть что-то…
   Будто в песне, та самая нота,
   Что разрушит, всего лишь пропав,
   Из души, где рассудок смолчит,
   Сам не зная, с чего же болит…