А утром был прекрасный сон,
Кружила в танце, на одной постели.
Авации дарил мне стадион,
Опять по кругу, нелепые качели.
Скучаю, сам не знаю по кому,
Дарю стихи, налево и направо.
Не признаю. Частичную вину,
И просто никну ввысь, но величаво.
Сейчас я малость отдохну,
Потом гулять с тобой одной сбежим,
И порванную снова, поставил я струну,
И тихим вальсом, за руку закружим.
Железный стих, сегодня не поёт,
Сегодня силой, тащу его за ноги.
Пусть он меня, ну правильно поймёт,
И успокоит, все мои тревоги.
Тебе писать уже устал,
Иссякла поэтическая нить.
Себе! Оставьте пьедестал,
Его уже, ничем не заменить.
Она исчезла, выбрала любовь,
Меня не встретит и не скажет милый.
Под натиском напора хлынет кровь,
Писал поэт, только уже бескрылый...
***
© Copyright: Алекс Ахматов, 2016
Свидетельство о публикации №116042601387
Свидетельство о публикации №116042601387
Рецензии