Артель дураков

Поэма – винегрет в 4-х частях

Ингредиент первый

« Хищник»
 
Я как крот слепой в забое,
Разгоняя едкий дым,
Рою влево, вправо рою
Лишь с желанием одним.
Не до жиру. Быть бы живу,
Быть бы живу средь зимы,
Мне б найти хотя бы жилу,
Чтоб не жить уже взаймы.
Чтоб фартило так фартило,
Чтоб меня не путал бес,
Чтобы золота хватило
На круиз и мерседес.
Но в грязи, пропахший потом.
Себя чувствуя скотом,
Не сыграть мне жизнь по нотам.
Ни сейчас и не потом.
Хоть надеюсь на поживу,
Но надежда – это сны…
Не до жиру. Быть бы живу.
Быть бы живу до весны.


Ингредиент второй

    Частушечка

Ешь что есть и что дают,
Что лежит на скатерти.
Если хочешь похудеть –
Запишись в старатели.
Будешь строен. Будешь прям,
Как осины стволина!
И не слушай, что там врёт
Нам с экрана Долина.
Супер -8, супер -6,
Вы Лариса, спятили,
Если хочешь похудеть,
Путь один – в старатели!!


Ингредиент третий.

Артель дураков

Луна укуталась стыдливо
В лохмотья серых облаков…
Хочу жену! И много пива!!
Я из артели дураков!
Сегодня вдруг звезда удачи
Скатилась к нам на полигон,
И сразу в мыслях Сочи,  дачи,
И телефон и домофон.
Зазолотило! Зафартило!
Ведь мы живём все на авось!
Но вот терпенья не хватило
И понеслось и запилось!
И пальцы сразу врастопырку
И кошельки как унитаз…
И пьём не водку и горилку,
Нам ныне виски в самый раз!
И куча тёлок, раков, хрена,
Икры, филе из судаков…
Но блеск пропал, осталась пена
Для нас, артели дураков.
Ведь здесь в артели, раз за разом,
То неотход, а то –дожди…
Косит Фортуна хитрым глазом,
Придёт удача, подожди.
И год за годом роем яму,
Где воздух лёгкими сожжён…
И ждём опять удачи даму,
А кто-то спит у наших жён.
Луна сегодня не стыдлива,
Нагая, сбросила покров…
Налейте мне стаканчик пива,
Я из артели дураков!

Ингредиент четвёртый

  Мухи

Здесь нет ни идеалов, ни идей,
Места здесь отвратительны и глухи…
Здесь даже мухи не садятся на людей,
Не то что наши, городские, мухи.
Они жужжат и вьются возле глаз,
Но расстоянье соблюдают свято…
Они как – будто изучают нас.
Умны, заразы, словно депутаты!
Ночами здесь погашены огни,
Ночами здесь владычествуют духи…
А мухи, что ж, кусаются они,
Но ведь они и на Бродвее мухи